Porque escrevo no prazer eu incendeio-me

De que subtis texturas é feito este meu sentir? De que auspiciosas suspeitas se alimenta o meu querer? Com que misteriosas preces se entretece o meu sonhar? Que secretas memórias me visitam para assim acalentar eu tão loucas esperanças?

É a minha carne que transporta este fogo que não sei de onde nasce? É o sopro da minha respiração que me leva nas suas asas para os perigosos longes onde me refugio? São as minhas mãos vadias que enleiam as palavras que tecem laços de um afecto que não explico? São os meus olhos que ao longe adivinham vertigens onde quero perder-me?

Desconheço-me. Sou outra, talvez.

Senão como explicar este meu sentimento feito de desmandos, de sobressaltos? 

Como explicar que queira mostrar o meu avesso? 

Escuta as minhas confissões. Vê como me abraso quando penso em ti. Escuta. Toma as minhas verdades como oferendas. Toma-as. Escuta como bate o meu coração. Vê como arde sedento este fogo que te deseja. Escuta. Contigo eu não uso disfarces:

Estilhaço-me frente à luz. 

Incendeio-me se penso em ti. 

Perco-me se ouço os teus lamentos. 

Procuro-te, e tu não sabes, quando me sinto perdida.

Queria pedir-te abrigo quando me abandona o prazer das tuas palavras. 

Queria resplandecer nos teus braços, fundir-me em ti nos teus longos e saudosos abraços.

[Mas, olha, se não suportares o calor da minha paixão, deixa. Isto são só palavras. Só. É que, sabes, porque escrevo no prazer eu incendeio-me]

Se respirar um pouco

mais

                         estilhaço-me

se sentir um pouco

mais

                         resplandeço

Se saio do aprisco

perco abrigo

Se ficar abrigada

perco apreço

Porque escrevo

no prazer

                         eu incendeio-me

Quando exijo

paixão

                         eu incandesço

[Incandescência de Maria Teresa Horta in Poesis]

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O sleep, why dost thou leave me (Handel) -- Julianne Baird

Fotografias feitas no Ginjal e Cacilhas

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Procura a nudez da página, tem um orgasmo de seda

Não te escondas. Não faças saber que desapareceste. Não vale a pena. Sei-te aí. Ouço a tua respiração. Sinto o calor do teu bafo. Sei-te escondido, espreitando as minhas palavras. Sinto-te. 

Quando a noite cai, pressinto os teus passos silenciosos, conheço os teus disfarces.

Gostavas de poder tocar as minhas mãos que escrevem, não digas que não. Gostavas de poder visitar a minha toca e sentir a minha pele e que eu não te visse. Não digas que não. 

Querias, talvez, lamber a água salgada com que o meu corpo aceso mostra que não te esquece, querias despir uma e outra alça para que a aragem fresca da tua saudade me aquietasse a alma.

Querias, talvez, que eu me deitasse, rendida, perdida, querias que eu deixasse que as tuas pernas se enleassem nas minhas, que os teus dentes cravassem a minha pele, a minha carne, e, mais fundo, o coração que tantas vezes te neguei. Não digas que não. Não digas.

Abeira-te, lince meu, abeira-te, não tenhas medo, deixa que a minha mão percorra o teu pêlo arisco, deixa que a minha boca sinta as palavras que me escondes, deixa que te puxe para mim e te deite na página branca e silenciosa onde te espero. Vem, lince, lince meu, traz poemas, rimas, traz a pena, traz a seda do teu verbo, conquista-me, vence-me com o teu estranho amor. Lince, lince meu.

O lince da tua boca

deitado no meu poema

bebe o corpo dos meus versos

devora-lhe a alma acesa

Com as pernas puxa e enlaça

a linguagem desvenda

com as garras desce-lhe as alças

aceita a febre descalça

Crava os dentes na sintaxe

lambe devagar as letras

sente a rima onde e enreda

possui a escrita sem pena

Procura a nudez da página

tem um orgasmo de seda

['O lince do meu poema' de Maria Teresa Horta in Poesis]

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Fotografias feitas no Ginjal

Edward Elgar - Salut d'Amour Op.12

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Há-de vir um dia em que chega a tua carta

As águas estão paradas, pálidas. Fazes-me falta. As águas estão silenciosas. O tempo parou. Não sei de ti. Não recebo flores nem palavras nem o céu se põe azul nem as gaivotas cruzam os céus. 

Podias vir até mim. Podias escrever-me uma carta. Podias dizer que te lembras de mim. Podias dizer que, tal como me acontece, também a ti te falta o ar, se esvai o sangue, se ensombra a luz do dia. Podias escrever para que só eu perceba que é para mim que escreves e dizer-me palavras que o teu coração invente. Podias contar-me como, em segredo, sonhas com o dia em que vais ter-me nos braços. Mas não escreves. 

Não sei de ti e sinto tanto a tua falta.

Não deixes que para mim o tempo permaneça parado, sem luz, em silêncio.

Não deixes.

Diz-me por onde andas, descreve-me os teus caminhos, espalha rosas no chão que pisas. 

Deixa que eu te adivinhe, deixa-me que eu consiga chegar até ti.

Deixa. 

Saberás tu como são longas e tristes as noites em que em vão te espero?  Saberás como soletro as palavras que de ti recordo para com elas reconstruir o teu nome? Saberás como, em silêncio, chamo o esse teu nome? Saberás como são obscuras as noites em que a tristeza queima o meu coração?

Escreve-me. 

Escreve-me até que a aurora te adormeça. Traz-me alguma alegria. Conta-me de ti, enche-me de palavras. Traz-me palavras como se me enchesses de rosas.

Escreve-me.

Há-de vir um dia em que chega a tua carta

e há-de vir um dia em que já aqui não estou

e um momento sem eco a fim de ser silêncio

já sem reverberar da perda nem do dano. E

há-de haver uma noite para todos os cantos

até os mais obscuros nos limites da voz

e outra que se ergue entre todas sonora

de um líquido frio que queima como a neve

e faz ver o sol levantar-se com ela. Essa

voz que conjuga uma e todas as letras

aquelas que ficaram aquém dos alfabetos

num modo de a tristeza se esquecer de si

mesma. E num clarão de luz

ou num rasgo inesperado tornar-se coincidente

o que nasceu partido. E há-de haver um feixe

de rosas muito claras a deitar-se na aurora

com a penumbra das casas. Um chão

onde se acaba o teu caminho e o meu. Onde

possa ir deitar-me numa noite sem fim

em que já nada espero.

['A alegria' de Bernardo Pinto de Almeida in Negócios em Ítaca]

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Concerto para violoncelo de Boccherini numa interpretação de Rostropovich

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